第458章 亲自写曲(2/2)

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/>     是一个名字都没留下的角儿。

    会踩跷走台步，一嗓子下去，满堂彩。

    可兵来了，他照样得低头，差役抽他耳光，他也只能笑着谢赏。

    国破那年，他本可走。

    可他没走。

    鼓板一响，水袖翻飞。

    他不逃，不躲，把最后一句唱完。

    然后，静静坐下，看着火漫上来。

    不是不知道怕。

    是比谁都怕。

    可他知道，有些事，比命还重。

    戏子无情？

    他们比谁都懂情。

    台上唱忠孝节义，台下，也能做到。

    那晚的火，烧的不止一座戏楼。

    烧的是麻木，是屈服。

    是“不过是个唱戏的”这种轻贱。

    周轩停下手指，望着最后一句。

    “台下人，走过，谁还记得我。台下人，心走尽，可还爱着我？”

    他没再改。

    正是这样一个矛盾的人。

    出身低微，骨子里却透着清傲。

    站在聚光灯下，心里装的却是山河故土。

    周轩站起身。

    “还加不加戏腔？”

    词曲已经写完。

    周轩盯着屏幕。

    他知道这首歌差一口气。

    是那股从五千年土地里长出来，带着水袖与锣鼓味的气韵。

    没有戏腔。

    就像戏台空着。

    灯亮了，人没上。

    他试过。

    每天凌晨三点练到天亮，高音像根细线，随时会断。

    气息卡在胸口，不上不下，喉咙发紧。

    再逼自己一次，说不定就哑了。

    这世界也有戏腔歌。

    但听一圈下来，不是皮毛堆砌，就是拿电音当盔甲。

    古风圈里转，火不出去。

    主流榜单清一色节奏炸耳的流行，戏腔顶多算彩蛋。

    加一段，图个新鲜。

    没人当真。

    周轩想起以前的事。

    那时，地铁站里有人唱《牡丹亭》。

    穿汉服的小孩跟着哼。

    可这里，没人喊。

    戏曲像口老井，还在，但没人打水。

    青石板裂了缝，藤蔓爬上来，盖住了井口。

    周轩点开文档，光标闪着。

    他盯着那行未命名的标题，忽然笑了。

    火能烧尽一切。

    没人记得哪个角儿在台上演完最后一出，提着刀往前线走。

    他关掉，站起来。

    不是为了红，也不是玩情怀。

    就是觉得，那声音——

    一折戏里，千军万马都在嗓子里转的劲，不该死。

    “唱就是了。”

    凌晨四点。

    客厅，他对着镜子捏着笔杆子练口型。

    笔横咬在牙间，上下唇被迫压平，脸有点抽。

    他照着镜子，像个发愣的傻子。

    但不管，继续。

    “咦——”

    声音从鼻腔往上推，贴着额角走。

    不能散，不能塌。

    开头总是飘的。

    有时声带一抖，直接炸音。

    周轩停下来，喝口水，捏着喉结慢慢揉。

    不说话，只练。

    七遍之后，音稳了些。

    他把笔拿下来，试着开口。

    “咦~啊啊——”

    声线拉长。

    从假声滑进头腔。

    不再虚，开始亮，带着点韧劲。

    又练两个小时。

    嗓子热了，气息顺了。

    他忽然哼起《赤伶》副歌那句高音。

    没开伴奏，就清唱。

    没那么像戏，但也不是流行。

    是他的声音。

    很好，能拿！

    他对着镜子点了点头。

    镜中的青年目光清亮，嘴角不自觉扬起。

    手机突然震动。

    一条微信私信弹了出来。

    头像是一只粉白相间的猫咪。

    ID叫【糖糖】。