125第125章 (2/2)

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音。”
  

  

  
“自动贩卖机。落下罐装咖啡。的。咚。一声。是休止符。画错了。地方。”
  

  

  
我回他：
  

  

  
“指甲。划过。黑板。的。瞬间。脑子里。响起的。是维瓦尔第。《冬》。第二乐章。”
  

  

  
“心跳。在。体检时。听诊器。放大后。像。坏了鼓皮的。太鼓。”
  

  

  
“咀嚼。米饭。一粒。一粒。的。声音。是秒针。在。往回走。”
  

  

  
我们像两个在荒原上收集声音标本的偏执狂，用文字将那些瞬间的风干、压平，制成可以交换的切片。我们从不问对方，你为什么要收集这个？正如我们从不解释，自己为何对某些声音如此着迷，对另一些声音如此恐惧。解释是徒劳的。解释意味着将感觉翻译成语言，而翻译本身就是一场对原意的、不可逆的谋杀。我们只是呈现。赤裸的、不加修饰的、甚至有些残忍地呈现。在彼此的呈现中，我们获得一种奇异的确认：原来，不是只有我的世界，是由这些无意义却无比尖锐的声音碎片构成的。原来，也有人，在听着世界的“杂音”，并将那杂音，当作唯一真实的乐章。
  

  

  
转折发生在一个沉闷的、雷雨迟迟不下的夏夜。论坛的服务器似乎不太稳定，页面刷新得很慢。我反复刷新着与青猫的私信窗口，像一种强迫症。最新的记录停留在三天前，我发去的一段对学校午餐时，汤匙不断碰撞餐盘边缘的、令人牙酸的声响的描述。他没有回。
  

  

  
窗外，天空是一种不祥的绛紫色，低低地压着，仿佛肿胀的淤伤。空气粘稠得能拧出水来，每一次呼吸都像在吞咽温热的棉絮。我戴着耳机，反复听着莉莉周的《伤》。这首歌长达八分钟，中段是长达两分多钟的、近乎白噪音的、由电流声、环境采样和极微弱的、扭曲的人声碎片组成的段落。有人说那是折磨，我却在那片混沌的噪音里，感到一种近乎自虐的平静。仿佛我的内心，就应该是那样一片无序的、喧嚣的、没有任何旋律可言的荒原。
  

  

  
私信窗口，忽然跳动了一下。
  

  

  
没有文字。只有一个附件。格式是.rar，文件名是一串毫无意义的数字和字母的组合。
  

  

  
我下载，解压。里面是一个音频文件，同样没有名字，格式是.wav，很大。
  

  

  
我点开。
  

  

  
最先涌出的，是巨大的、嘈杂的、几乎要撕裂耳膜的环境音。是风，狂暴地呼啸而过，卷挟着沙粒拍打麦克风的噼啪声。是金属，在巨大的应力下发出的、令人牙酸的、尖锐的呻吟和扭曲声。是无数种噪音混在一起，形成的、一堵厚重的、令人绝望的声墙。这不是音乐。这是灾难的现场录音。
  

  

  
然后，在这片末日般的喧嚣中，一个声音，极其微弱，却异常清晰地，穿透了一切。
  

  

  
是呼吸声。
  

  

  
急促的，艰难的，带着痰音的，濒死的呼吸。
  

  

  
呼吸声里，夹杂着极其微弱的、断断续续的、几乎无法辨认的呢喃。不是语言，是呜咽，是气声，是生命在急速流逝时，从喉咙深处挤出的、最后的、无意义的声响。
  

  

  
我全身的血液，在那一刻似乎凝固了。指尖冰凉，胃部痉挛。我僵在椅子上，无法动弹，无法思考，只能被动地听着。听着那呼吸声，从急促，变得微弱，变得断断续续，最终，消失在越来越大的风声和金属扭曲声里。
  

  

  
然后，一切声音戛然而止。
  

  

  
剩下的，是无边无际的、绝对的、令人耳鸣的寂静。
  

  

  
长达十分钟的，纯然的寂静。
  

  

  
音频，就在这里，结束了。
  

  

  
我猛地扯下耳机，像甩掉一条毒蛇。心脏在胸腔里疯狂地擂鼓，撞得肋骨生疼。汗水瞬间浸透了后背。我瞪着漆黑的电脑屏幕，大口喘着气，仿佛刚刚从水底挣扎上来。
  

  

  
那是什么？
  

  

  
是恶作剧？是某种声音艺术？还是一种……记录？
  

  

  
青猫为什么发给我这个？
  

  

  
无数个问题像沸腾的气泡，在我脑中炸开。我颤抖着手，点开私信窗口，打下一行字：“这是什么？”，又立刻删掉。不，不能问。有些东西，一旦