8第八章 贺老(2/2)

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西钉住了。她不知道自己此刻是什么情绪，不是高兴，不是感动，不是释然，不是任何一种她能命名的东西。而是一种更深、更旧、更安静的??像一扇门，关了很久很久，你都不知道它存在，然后忽然被风吹开了一条缝。光线从那条缝里挤进来，不多，但够你看到门后不是墙。是一个房间。是你以前住过的、你忘了的、但它一直在那里的房间。她回到自己的身体里，把手机放在桌上，手指还在微微发抖。她在心里说：“他是良性的吗？不是，他是需要放支架才能活的那种。”她问的不是老大爷，她问的是自己。她问的是??我的“看见”是准的吗？我真的能“看见”疾病吗？这不是简单的直觉，不是第六感，这是一种她还没学会用、已经长在她身体里的东西。像一双手，你出生就有，但你不知道它能弹琴。
  

  

  
“他很幸运。”那个声音说。
  

  

  
沈渡没有接。她低下头，看着自己放在键盘上的手。手指很长，骨节分明，指甲剪得短短的。这双手会弹琴吗？她不知道。她只知道它们现在能做的只是贴发票、录入Excel、以及把一张浅蓝色的纸放在收银台上。但也许有一天，它们能做更多。
  

  

  
周末沈渡去找了那个老中医。苏晚给的地址，写在便签纸上，折了两折，放在口袋里，被汗浸软了边角。苏晚说那位老先生脾气不太好，说话难听，但本事是真的。沈渡说好。她没有说“我不怕”，她不知道她怕不怕，她只是觉得如果不试试，她会后悔。后悔也是一种报应，她不需要报应了。她只需要答案。
  

  

  
地址在老城区的一条巷子里，没有招牌，没有指示牌，甚至没有门牌号。巷子很窄，两边的墙很高，墙皮脱落露出里面的红砖，爬山虎从墙头垂下来，像绿色的瀑布。沈渡在巷子里来来回回走了三趟，最后在一扇掉了漆的铁门前停下来。门是虚掩的。她推门进去。
  

  

  
院子不大，铺着青砖，砖缝里有青苔。墙角种了一棵枇杷树，不高，叶子很密。阳光从枝叶间漏下来，在地上洒了一片碎金。一个老人坐在廊下，面前摆了一张竹桌，桌上是一壶茶、一个杯子、一副老花镜。老人头发全白了，不是那种灰白，是雪白，很密，梳得整齐。他穿着一件灰色的毛衣，袖口卷了两道，露出瘦但有力的手腕。沈渡走进院子的时候，老人没有抬头。她在廊下站了大概半分钟，不知道自己该不该说话。最后她说了句：“您好，我是苏晚介绍来的。姓沈。”
  

  

  
老人抬起头。他的眼睛不大，但很亮，像两颗被水洗过的黑石子。他看了沈渡一眼。上上下下，从头到脚，从脸到手，从站姿到呼吸的频率。然后他皱了眉。不是那种“我不喜欢你”的皱眉，是那种“你这个身体是怎么被你搞成这样的”的皱眉。沈渡熟悉那种皱眉??它在母亲的脸上出现过很多次，在班主任的脸上出现过，在很多医生很多护士的脸上都出现过。但那些人的皱眉之后说的往往是“你太敏感了”“她不行”“回去多休息”。这个老人皱着眉，说了一句完全不同的：“你是生了多大的气，把自己气成这样？”
  

  

  
沈渡愣了一下。“您??”
  

  

  
“别说话，”老人说，“伸手。”
  

  

  
沈渡把手伸出去。老人的手指搭在她的手腕上，食指、中指、无名指。三个指腹，干燥的，温热的，不轻不重地压在寸口上。不是那种“你感冒了我给你把个脉”的敷衍，是一种很认真的、像在听一首很复杂的曲子的专注。沈渡看着他。他的眉毛在把脉的某一瞬间又皱了一下，然后又松开了，然后又皱了一下。像在看一份很乱的答卷，到处是错题，但偶尔在某个角落里发现一个写对了的答案。
  

  

  
“你这个小姑娘，”老人在大概三分钟之后松开手，“气血两虚，肝郁气滞，肾精不足。你这个脉象，细，沉，涩，像一条快干掉的河??你没流过产吧？”沈渡摇头。“你月经正常吗？”沈渡犹豫了。她月经一直不正常，从初潮开始就不正常，周期紊乱，经量少，痛经严重到需要请假的那种。她从来没有对任何人说起过，包括她妈。但她看着老人的眼睛，那双亮亮的、像黑石子一样的眼睛，没有同情，没有怜悯，没有任何让人想逃避的东西。他只是在问一个需要被回答的问题。
  

  

  
“不正常，”她说，“从小就不正常。”
  

  

  
“从小？”老人又皱了一下眉，这一次皱得很深，像一个人看到一张错得太离谱的答卷，不知道该从哪里开始改。“你小时候生过大病吗？”
  

  

  
“没有。”
  

  

  
“经常感冒发烧？”
  

  

  
“嗯。”
  

  

  
“吃过什么药？”/